Varje morgon sprider Samira små högar av ris och kryddor på en aluminiumbricka på marknaden i Korsi flyktingläger i Centralafrikanska republiken. En del kommer från hennes månatliga matranson, redan knapp, som delas ut av FN:s livsmedelsprogram; en del köper hon när hon kan och säljer vidare med liten vinst. Ett blomstrande affärsimperium, om man bortser från att hon är flykting.

Samira sitter tyst på huk bakom sin blygsamma utställning och hälsar på kunder som passerar. Hennes lösa röda toub-tyg ramar in hennes smala ansikte och faller över ena sidan, döljer hennes skadade högra öga. Då och då justerar hon det långa tyget för att täcka den tomma ärmen där hennes högra arm skulle ha varit. Det är en vana som 33-åringen har utvecklat sedan kriget, men hennes skador är bara en del av den fruktansvärda skada det har åsamkat.

Samira har varit fördriven sju gånger sedan kriget först nådde hennes by 2003, när hon var 10 år gammal. Hon har flytt från en konflikt efter en annan över Sudan och nu bortom dess gränser. Resan förde henne så småningom, med minibuss, motorcykel, taxi och till fots, till Centralafrikanska republiken, där hon nu bor bland tusentals flyktingar som har flytt från Sudans senaste inbördeskrig, som utbröt 2023. Tala om en resplan som ingen skulle avundas.

Runt omkring henne står rader av små halmtakskydd längs en dammig stig som skär genom hjärtat av Korsi läger. Detta är marknaden, där handlare arrangerar nävar av tomater, torkad fisk, lök, tvål och second hand-kläder på träbord eller plastskivor utbredda på marken. Barn väver sig genom folkmassan, mellan människor som bär vattendunkar och påsar med träkol, medan kvinnor insvepta i färgglada toubs prutar om nävar av kryddor och grönsaker. En livlig ekonomi, om man bortser från att alla här har ryckts upp med rötterna av krig.

Detta är en bosättning byggd nästan helt av trä, halm och plast. Flyktingarna har format sina hem av grenar och halm, täckt dem med vita presenningar som delas ut av FN:s flyktingorgan UNHCR. På avstånd ser strukturerna sköra ut mot den vida himlen i nordöstra CAR. Under den senaste veckan har mörka moln börjat samlas ovanför när regnperioden närmar sig. Snart kommer tunga skyfall att trumma mot de sköra skydden, byggda för överlevnad snarare än beständighet. För ingenting säger 'hem' som en struktur som kan kollapsa i ett skyfall.

Samiras liv följde en gång årstidernas rytm i en by i utkanten av Tine, på den sudanesiska sidan av gränsen mot Tchad. Hennes familj odlade under regnmånaderna och flyttade med sin boskap när torrare förhållanden krävde det, och kombinerade jordbruk och pastoralism på ett sätt som hade upprätthållit generationer. Det fanns en skola - och hon älskade att studera. Samira drömde om att en dag resa till Khartoum för att studera juridik vid universitetet och bli domare. "Jag ville hjälpa människor att få rättvisa," säger hon. Ah, ungdomens optimism, grymt krossad av verkligheten.

Men 2003 tog rebellgrupper, till stor del från samhällen i Darfur som klagade över decennier av politisk och ekonomisk marginalisering, till vapen mot den sudanesiska regeringen. Khartoum svarade med en brutal motupprorskampanj, som satte in militären och beväpnade arabiska miliser som blev ökända som Janjaweed. För byar som Samiras blev konsekvenserna förödande. Hon minns att hon hörde stridsflygplan ovanför innan attackerna nådde marken. Byar bombades, brändes och plundrades. Familjer flydde med vad de kunde bära; några återvände aldrig, andra försvann helt.

Våldet ryckte upp hennes familj och avslutade det liv hon hade föreställt sig för sig själv. Efter att ha flyttat upprepade gånger över Darfur gifte hon sig så småningom med en man från hennes Zaghawa-gemenskap och bosatte sig i El Geneina, huvudstad i Sudans västra Darfur-provins. Livet kändes stabilt för första gången på många år, säger hon. Hennes man handlade med varor mellan Sudan och Tchad, där många Zaghawa-familjer hade nära