Det verkade alltid troligt, på något sätt, att Arsenals säsong skulle avgöras av Gabriel Magalhães och en fast situation. Bara inte, helst, så här – med hans straff som bubblade hånfullt ut i publiken på Puskas Arena, vilket gav Paris Saint-Germain en 1-1-seger på straffar och en andra raka Champions League-titel.

Fotboll älskar verkligen en touch av dramatisk ironi. Och även om Arsenal kanske förlorade denna final på straffar mot PSG efter tre hjärnskakande timmar av olöst stickande, kvävande och kontringar i Budapests fuktiga gröna skål, var detta också en briljant, högklassig, svindlande spännande fotbollsmatch. Efter en halvtimme var det redan den sortens dag då det blir omöjligt att minnas en tid då denna match inte pågick, då Puskas Arena bara är universum nu, när det bara alltid finns detta enda fuktiga ögonblick, samma rullande ljudskål, de röda, vita och blå formerna, de ständigt skiftande mönstren.

Även när matchen gick till straffar vid 1-1 nära 21-tiden kändes natten fortfarande som en serie märkligt levande ögonblick. Här är David Raya som samtidigt trippelunderhålls av Arsenals depåteam, bankas på båda låren, matas med data av två hukande män, en annan fyller hans mun med färsk vätska. På läktaren hade samma Arsenal-fan hoppat upp hela natten, seniga armar som slog i luften, kedjan studsade, kungen av trapphuset, en man helt förlorad i denna tid och denna plats. Nere på planen hade Mikel Arteta kommit till Budapest i sin sommaruniform, de ljusgrå byxorna kastade till förmån för mycket mörkgrå byxor och en silkeslen polo, redo på sin kritlinje som en ovanligt smal och energisk dartspelare. Vid det här laget var Arteta inne på sin sjätte dansstrids-rondo-huddle för kvällen, hukande och knutande och skällande varje ord. Han älskar att prata om lidande. Under sina tre timmar här måste Arsenals tränare ha gjort 20 000 hopp och 650 skyttellopp, utan att låta sin intensitet sjunka. Hur ska den här mannen någonsin kunna sova igen? De kommer att behöva någon form av elefantlugnande gevär för att få honom att somna för natten.

Och så har PSG behållit sin titel, fullbordat den mytomspunna två-peat. De är ett enormt värdigt mästarlag. Desto mer i slutet av en match som gjordes vacker av att Arsenal såg till att alla som ville vinna den här grejen var tvungna att vara tillräckligt bra för att slå dem, insisterade på att varje trick och fint och grace-ögonblick utvanns ur något hårt och verkligt. I slutändan var detta också en påminnelse om att vissa saker är långa, svåra och nyanserade, att världens mest populära underhållningsform fortfarande är så här som bäst: en saga, snål med belöningar, trots vad du kanske hör om omedelbart innehåll, reelkultur och unga människors påstått korta uppmärksamhetsspann.

För Arsenals supportrar kommer det att finnas genuint nöje i prestationen av ett ungt lag med fem engelska spelare; i att Arteta framgångsrikt hävdade sin taktiska plan på denna sällsynta nivå; och mest specifikt, kanske, i prestationen av Myles Lewis-Skelly, som fick det svåraste jobbet i fotboll, att ta sig an Vitinha i en Champions League-final, och var sensationellt bra. Han spelade 90 minuter och var orädd bra i varje minut. Inte på de rena siffrorna kanske, men i sin energi och täckning och spelintelligens, förmågan att täppa till varje lucka och alltid erbjuda en vinkel. Det fanns några härliga ögonblick: en rusning genom mittfältet i första halvlek, och en lårförstörande retur för att avväpna Désiré Doué i 78:e minuten. Lewis-Skelly och Declan Rice skulle ha sett ut som ett mycket bra alternativ som Englands startande mittfältspivot i VM.

Puskas Arena är en enorm grå metallskål, brant terrasserad på alla sidor, dess vita nättak lutar in över planen. Budapest hade varit klibbigt hela dagen, med en inlandssommarstilla i luften. Ljudet vid avspark fångade fan-kulturen hos dessa två klubbar.