Quelle drôle de confiserie que Death Valley. C'est aussi douillet que peut l'être un drame policier, et pourtant, grâce à son concept de série dans la série, il parvient à être étrangement maniéré et lucide. Son nombre de morts défie celui des Soprano, mais dans ses rythmes épisodiques apaisants et son charme bucolique gallois, il reste aussi confortable et prévisible que Noël.
À notre retour, tout et rien n'a changé. Janie Mallowan (Gwyneth Keyworth) a été promue inspectrice et se demande si son ancienneté l'empêche de se faire appeler « J-Dog ». Elle reste charmante mais aussi loufoque et sans tact ; à un moment, elle se plaint qu'un sachet de thé ait été laissé dans une tasse préparée pour elle par la femme d'une récente victime de meurtre.
Pendant ce temps, John Chapel (Timothy Spall) est loin du reclus morose d'antan. En fait, il est carrément guilleret, presque aussi plein de répliques narcissiques que son alter ego de détective télévisé, Caesar. Il couche maintenant avec la mère de Janie, Vonnie (Melanie Walters) — « J'ai essayé de ne pas le faire », dit-il indigné. Janie ne l'entend pas de cette oreille et, par conséquent, John est persona non grata au commissariat. Mais de toute évidence, cet état de fait ne durera pas. Après tout, quelle police provinciale digne de ce nom pourrait résister à l'idée d'engager un acteur vieillissant mais toujours universellement reconnaissable pour les aider à résoudre des homicides ? Pas celle-ci.
La principale force de Death Valley reste sa volonté d'assumer l'absurdité de son postulat. Au cours de cette deuxième saison, les histoires vont d'une mort suspecte lors d'une corvée de ramassage de déchets par des services communautaires (inévitablement, Chapel est obligé d'enfiler un gilet haute visibilité et de faire semblant d'avoir commis une infraction routière pour infiltrer le groupe) au meurtre d'un chef hipster vendant de la nourriture de rue en bord de mer.
Les affaires sont inégales en valeur divertissante mais jamais en profondeur ou en poids — chacune est légère comme une plume et douce comme un oreiller. Elles reposent sur des caméos enjoués d'invités vedettes comme Alexandra Roach, Jane Horrocks, Jim Howick et Roisin Conaty. Chaque crime est résolu par une série de déductions ridiculement théâtrales et les révélations culminantes frôlent dangereusement (délibérément ?) l'autoparodie alors que Janie et John distribuent leurs révélations à tour de rôle.
L'intrigue est ridiculement schématique tout du long : Death Valley ressemble parfois moins à un drame policier douillet qu'à une parodie narquoise de celui-ci. Mais vous serez enclin à lui pardonner son excès de moments à lever les yeux au ciel, principalement grâce à son atout maître, Spall. Alors qu'il devient plus verbeux et bavard à chaque épisode, vous comprenez que vous regardez un homme s'adonner avec désinvolture à l'un des rôles les moins subtils de sa carrière et, très probablement, l'un de ses plus agréables. Crucialement, lui et Keyworth ont une excellente chimie, animée par juste assez d'affection et d'antagonisme. Grâce à eux, Death Valley est suprêmement à l'aise dans sa peau — totalement peu exigeant mais satisfait de l'être.
Il est aussi assez détendu pour s'autocritiquer sans relâche. Une fois que vous commencez à remarquer ces œufs de Pâques autoréférentiels, il est difficile de ne pas les voir partout. John s'insurge contre « le niveau actuel de banalité dans la plupart des séries télévisées grand public ». Janie qualifie la performance de John de « un peu forcée ». Un suspect décrit l'une de leurs révélations comme « inutilement théâtrale ». Tous ces méta-jugements sont vérifiés : sur tous les points, Death Valley est coupable comme chargé et pris en flagrant délit. Si mâcher les décors et les expositions excessives étaient des crimes, on l'enfermerait et on jetterait la clé.
Mais après tout, qui sommes-nous pour juger ? Vraiment, seul le public, et Death Valley offre un service au public à la pelle. Toute série policière télévisée n'a pas à être aussi grave que Line of Duty ou aussi vaste que Blue Lights. Il n'y a qu'une seule chose qui ne peut être pardonnée dans un drame policier douillet : un manque de personnalité. Si les crimes eux-mêmes sont simples, c'est une caractéristique, pas un défaut. Les rebondissements d'une enquête intelligemment construite gêneraient le récit principal, qui reste