A primeira produção de Glyndebourne de L'Orfeo, de Monteverdi, é um turbilhão visual que pode fazer você esquecer que há uma ópera acontecendo. Dirigida por William Kentridge com cenário de Sabine Theunissen, a encenação está enraizada no estúdio de um artista e abarrotada de objetos: escadas, cadeiras, cadernos de esboços, um candeeiro de secretária de meados do século, cartazes em forma de folhas de carvalho, sanfonas de cartolina colorida, grandes folhas de papel impressas com o próprio trabalho de Kentridge e um cone metálico gigante usado como megafone. A parede do fundo é um vídeo constante (desenhado por Janus Fouché) dos desenhos animados a carvão de Kentridge, documentos de arquivo anotados e frases fragmentadas que corre antes da primeira nota e nunca para.
O efeito cumulativo é avassalador - especialmente se você tentar ler as sobretitulagens. Alguns podem achar a agitação visual frustrante, seu simbolismo gnómico (embora continuemos perplexos com os telefones repetidos e o mapa de Joanesburgo). Algumas cenas parecem que o turbilhão animado compensa uma falta de drama dos cantores. Mas noutros lugares, a conexão entre palco e ecrã encaixa: a Música (que também canta as linhas mínimas de Eurídice) pinta numa secretária durante todo o tempo, como se estivesse a gerar as projeções. Eurídice tem uma contraparte dançante em Roseline Wilkens, cativante no palco e girando através das projeções como um esboço animado. Há algo de emocionante numa produção tão determinada a igualar a obsessão do mito de Orfeu pela sobrecarga sensorial - desde a música a ajudar Orfeu a entrar no submundo até ao facto de a catástrofe final ser causada por um único olhar desesperado. No fosso, Jonathan Cohen e a Orquestra da Era do Iluminismo acrescentam luz e sombra, proporcionando um descanso bem-vindo para os seus olhos.