La prima produzione di Glyndebourne de L'Orfeo di Monteverdi è un turbine visivo che potrebbe farvi dimenticare che c'è un'opera in corso. Diretta da William Kentridge con scene di Sabine Theunissen, la messa in scena è radicata nello studio di un artista e stipata di oggetti: scale, sedie, album da disegno, una lampada da scrivania di metà secolo, cartelli a forma di foglie di quercia, fisarmoniche di cartone colorato, grandi fogli di carta stampati con le opere di Kentridge, e un cono metallico sovradimensionato usato come megafono. La parete di fondo è un video costante (progettato da Janus Fouché) dei disegni animati a carboncino di Kentridge, documenti d'archivio annotati e frasi frammentarie che scorre prima della prima nota e non si ferma mai.

L'effetto cumulativo è travolgente - specialmente se si cerca di leggere i sopratitoli. Alcuni potrebbero trovare frustrante il caos visivo, la sua simbologia enigmatica (anche se rimaniamo perplessi dai telefoni ripetuti e dalla mappa di Johannesburg). Alcune scene sembrano che il turbine animato compensi una carenza di dramma da parte dei cantanti. Ma altrove, la connessione tra palco e schermo funziona: la Musica (che canta anche le minime battute di Euridice) dipinge a una scrivania per tutto il tempo, come se generasse le proiezioni. Euridice ha una controparte danzante in Roseline Wilkens, affascinante sul palco e che volteggia attraverso le proiezioni come uno schizzo animato. C'è qualcosa di esaltante in una produzione così determinata a eguagliare l'ossessione del mito di Orfeo per il sovraccarico sensoriale - dalla musica che aiuta Orfeo negli inferi al fatto che la catastrofe finale è causata da un unico sguardo disperato. Nella fossa, Jonathan Cohen e l'Orchestra of the Age of Enlightenment aggiungono luci e ombre, offrendo un gradito sollievo per i vostri occhi.