La primera producción de Glyndebourne de 'L'Orfeo' de Monteverdi es un torbellino visual que podría hacerte olvidar que hay una ópera en marcha. Dirigida por William Kentridge con escenografía de Sabine Theunissen, la puesta en escena se arraiga en el estudio de un artista y está atiborrada de objetos: escaleras, sillas, cuadernos de dibujo, una lámpara de escritorio de mediados de siglo, carteles con forma de hoja de roble, acordeones de cartón de colores, grandes hojas de papel impresas con el propio trabajo de Kentridge, y un cono metálico de gran tamaño usado como altavoz. La pared del fondo es un video constante (diseñado por Janus Fouché) de los dibujos animados al carboncillo de Kentridge, documentos de archivo anotados y frases fragmentarias que corre antes de la primera nota y nunca cesa.
El efecto acumulativo es arrollador, especialmente si intentas leer los sobretítulos. Algunos pueden encontrar la agitación visual frustrante, su simbolismo gnómico (aunque seguimos desconcertados por los repetidos teléfonos y el mapa de Johannesburgo). Algunas escenas parecen que el torbellino animado compensa una falta de drama por parte de los cantantes. Pero en otros lugares, la conexión entre el escenario y la pantalla funciona: la Música (que también canta las líneas mínimas de Eurídice) pinta en un escritorio durante toda la obra, como si generara las proyecciones. Eurídice tiene una contraparte bailarina en Roseline Wilkens, cautivadora en el escenario y girando a través de las proyecciones como un boceto animado. Hay algo estimulante en una producción tan decidida a igualar la obsesión del mito de Orfeo con la sobrecarga sensorial, desde la música ayudando a Orfeo a entrar en el inframundo hasta el hecho de que la catástrofe final es causada por una única mirada desesperada. En el foso, Jonathan Cohen y la Orquesta de la Ilustración añaden luces y sombras, proporcionando un bienvenido respiro para tus ojos.