Prima producție a Glyndebourne-ului cu „L'Orfeo” de Monteverdi este un vârtej vizual care te-ar putea face să uiți că are loc o operă. Regizat de William Kentridge cu decoruri de Sabine Theunissen, spectacolul este înrădăcinat în atelierul unui artist și înghesuit cu obiecte: scări, scaune, caiete de schițe, o lampă de birou de la mijlocul secolului, pancarte în formă de frunze de stejar, acordeoane de carton colorat, foi mari de hârtie imprimate cu lucrările lui Kentridge și un con metalic supradimensionat folosit ca megafon. Peretele din spate este un videoclip constant (conceput de Janus Fouché) cu desene animate în cărbune de Kentridge, documente de arhivă adnotate și fraze fragmentare care rulează înainte de prima notă și nu se oprește niciodată.

Efectul cumulativ este copleșitor – mai ales dacă încerci să citești supratitlurile. Unii ar putea găsi agitația vizuală frustrantă, simbolismul său gnomic (deși rămânem nedumeriți de telefoanele repetate și de harta Johannesburgului). Câteva scene par că vârtejul animat compensează un deficit de dramă din partea cântăreților. Dar în altă parte, conexiunea dintre scenă și ecran funcționează: Muzica (care cântă și liniile minimale ale Euridicei) pictează la un birou pe tot parcursul, de parcă ar genera proiecțiile. Euridice are un omolog dansator în Roseline Wilkens, captivantă pe scenă și rotindu-se prin proiecții ca un desen animat. Există ceva exaltant într-o producție atât de hotărâtă să se potrivească cu propria obsesie a mitului lui Orfeu pentru supraîncărcarea senzorială – de la muzica care îl ajută pe Orfeu în lumea de dincolo până la faptul că catastrofa finală este cauzată de o singură privire disperată. În fosă, Jonathan Cohen și Orchestra of the Age of Enlightenment adaugă lumină și umbră, oferind un binevenit răgaz pentru ochii tăi.