La première production de Glyndebourne du L'Orfeo de Monteverdi est un tourbillon visuel qui pourrait vous faire oublier qu'il y a un opéra en cours. Mis en scène par William Kentridge avec un décor de Sabine Theunissen, la mise en scène est ancrée dans l'atelier d'un artiste et bourrée d'objets : échelles, chaises, carnets de croquis, une lampe de bureau du milieu du siècle, des pancartes en forme de feuilles de chêne, des accordéons de carton coloré, de grandes feuilles de papier imprimées avec le propre travail de Kentridge, et un cône métallique surdimensionné utilisé comme porte-voix. Le mur du fond est une vidéo constante (conçue par Janus Fouché) des dessins animés au charbon de Kentridge, des documents d'archives annotés et des phrases fragmentaires qui tourne avant la première note et ne s'arrête jamais.

L'effet cumulatif est accablant - surtout si vous essayez de lire les surtitres. Certains trouveront peut-être l'agitation visuelle frustrante, son symbolisme énigmatique (bien que nous restions perplexes devant les téléphones répétés et la carte de Johannesburg). Quelques scènes donnent l'impression que le tourbillon animé compense un manque de drame de la part des chanteurs. Mais ailleurs, la connexion entre la scène et l'écran fonctionne : La Musique (qui chante aussi les lignes minimales d'Eurydice) peint à un bureau tout au long, comme si elle générait les projections. Eurydice a une contrepartie dansante en Roseline Wilkens, captivante sur scène et tourbillonnant à travers les projections comme un dessin animé. Il y a quelque chose d'exaltant dans une production si déterminée à égaler l'obsession du mythe d'Orphée pour la surcharge sensorielle - de la musique aidant Orphée à entrer dans les enfers au fait que la catastrophe finale est causée par un seul regard désespéré. Dans la fosse, Jonathan Cohen et l'Orchestra of the Age of Enlightenment ajoutent de la lumière et de l'ombre, offrant un répit bienvenu pour vos yeux.