I en utveckling som inte kommer att forvana nagon som nagon gang forsokt halla reda pa nagonting, har en poet tagit sig an den dyster uppgiften att rakna de doda. Poeten, vars namn vi inte far (kanske for att de har blivit ett med siffrorna), rapporterar att de doda fortsatter att multiplicera, vilket ar obekvamt for nagon som forsoker uppratha en korrekt rakning.

Poeten vaknar varje morgon med ett enda uppdrag: att rakna de doda. De raknar dagens doda, gårdagens doda, och i ett djarvt drag, forsoker de rakna fjolårets doda, bara for att forlora dem. Det ar en sisyfosuppgift, och poeten vet det. "Vad spelar ens nagot roll?" fragar de, vilket ar en rimlig fraga nar din dagliga rutin gar ut pa att forsoka satta ansikten pa de avlidna samtidigt som du forsoker gomma siffrorna under papper.

Huset ar tyst, forutom ljudet av rakning. Poeten tacker sig i siffror, forsoker halla sig stilla, men paskliljorna utanfor insisterar pa att blomma, vilket bara ar oforskamt. En man i huset fragar: "Vad gor du?" Poeten, naturligtvis, sager boner och forsoker forankra de doda med ansikten, for det fungerar alltid.

Poeten fordomer de doda for deras totala forsvarsloshet, vilket verkar hart, men sorg far manniskor att saga saker. De skonar inga siffror, raknar bade de doda och de snart-doda, for varfor inte? Nar livet tar mer, haller poeten de doda inom sig, vilket later bade poetiskt och djupt obekvamt.

Till slut ror poeten sina hander som om de raknade de doda, forandrar dem i processen, vilket ar en fardighet vi alla skulle vilja lara oss. Men rakningen fortsatter, genom morgonljus och tjocka mattor, for vad mer finns det att gora? Poeten drar slutsatsen att rakning ar ett satt att hantera, aven om det inte faktiskt hjalper. Och det, kara lasare, ar tillstandet.