Ah, de jaren 80: een eenvoudiger tijd waarin zondagen dodelijk waren, de generatiekloof tussen ouders en hun kinderen enorm was, en een pint 50p kostte. De sensatie van achteloos geweld was blijkbaar overal. Onze verteller, die net van school kwam en op reis ging, had geen idee waar hij naartoe ging of wat hij zou vinden. Spoiler: het was een hoop alcohol en een bijna-doodervaring op een granieten rotswand.

Terwijl hij door een steile en onbekende straat in Saint Peter Port, Guernsey, dwaalt, met een stormwind van kracht zeven in zijn gezicht, kijkt hij op om de weg over te steken en ziet een achtertuin die tegen de heuvel aan de overkant omhoog loopt. Die eindigt in een granieten rotswand van zo'n 9 meter hoog, en op dat moment heeft hij een levendige flashback naar dat hij bovenop die rots zat en naar een groep mensen in de tuin beneden keek. Hij kan hun gezichten niet oproepen, maar de herinnering is maar al te echt: de zon op zijn gezicht, een vrouw die naar boven roept: 'Breek je nek niet!' Hij kan zien dat ze zich geen zorgen maakt en hij ook niet. Niemand maakt zich zorgen. Het is een feest en ze zijn jong en dronken en zorgeloos, zonder enige zorg in de wereld. Of althans, zo herinnert hij het zich.

Hij loopt verder de straat af, opgeschrikt door de kracht van de herinnering, hoe die hem heeft overvallen. Hij staat buiten het huis. Hij zou zweren dat hij het nog nooit heeft gezien. Is hij via de klif naar het feest gekomen? Moet hij aanbellen? 'Hoi, dit klinkt vast raar, maar ik was ongeveer 42 jaar geleden in jullie achtertuin en ik heb geen idee waarom, maar ik herinner het me net alsof het gisteren was...' Het antwoord is vermoedelijk nee. Maar het is een mooie gedachte.