Ah, die 1980er: eine einfachere Zeit, als Sonntage tödlich waren, die Kluft zwischen Eltern und Kindern enorm war und ein Pint 50 Pence kostete. Der Nervenkitzel der beiläufigen Gewalt war offenbar allgegenwärtig. Unser Erzähler hatte, als er die Schule verließ und sich auf Reisen begab, überhaupt keine Ahnung, wohin er ging oder was er finden würde. Spoiler: Es war eine Menge Alkohol und eine Nahtoderfahrung an einer Granitfelswand.

Während er eine steile und unbekannte Straße in Saint Peter Port, Guernsey, hinunterwandert, ein Sturm der Stärke sieben ihm ins Gesicht bläst, schaut er auf, um die Straße zu überqueren, und sieht einen hinteren Garten, der den Hang gegenüber hinaufführt. Er endet an einer etwa 30 Fuß hohen Granitfelswand, und in diesem Moment hat er eine lebhafte Erinnerung daran, wie er oben auf ihr saß und eine Gruppe von Leuten im Garten unten beobachtete. Er kann ihre Gesichter nicht heraufbeschwören, aber die Erinnerung ist nur allzu real: die Sonne auf seinem Gesicht, eine Frau, die heraufruft: „Brich dir nicht das Genick!“ Er kann sagen, dass sie sich keine Sorgen macht und er auch nicht. Niemand tut es. Es ist eine Party und sie sind jung und sie sind betrunken und sie sind sorglos, ohne einen Gedanken an die Welt. Oder zumindest erinnert er sich so daran.

Er geht weiter die Straße hinunter, verunsichert von der Wucht der Erinnerung, wie sie ihn überfallen hat. Er steht vor dem Haus. Er könnte schwören, er hat es noch nie gesehen. Ist er über die Klippe zur Party gekommen? Sollte er an die Tür klopfen? „Hallo, das klingt jetzt vielleicht seltsam, aber ich war vor etwa 42 Jahren in Ihrem hinteren Garten und ich habe keine Ahnung warum, aber ich habe mich gerade daran erinnert, als wäre es gestern gewesen …“ Die Antwort ist vermutlich nein. Aber es ist ein schöner Gedanke.