Ah, les années 1980 : une époque plus simple où les dimanches étaient mortels, le fossé générationnel entre parents et enfants était énorme, et une pinte coûtait 50 pence. Le frisson de la violence gratuite était partout, apparemment. Notre narrateur, à la sortie de l'école et sur le point de partir voyager, n'avait aucune idée de où il allait ni de ce qu'il trouverait. Spoiler : ce fut beaucoup d'alcool et une expérience de mort imminente sur une paroi de granit.

Alors qu'il descendait une rue escarpée et inconnue de Saint Peter Port, à Guernesey, un vent de force sept lui fouettant le visage, il lève les yeux pour traverser la route et aperçoit un jardin à l'arrière qui grimpe la colline en face. Il se termine par une paroi de granit d'environ 30 pieds de haut, et à cet instant, il a un flashback vivid : il est assis au sommet, regardant un groupe de personnes dans le jardin en contrebas. Il ne peut pas se remémorer leurs visages, mais le souvenir est trop réel : le soleil sur son visage, une femme qui crie : « Ne te casse pas le cou ! » Il peut dire qu'elle n'est pas inquiète et lui non plus. Personne ne l'est. C'est une fête, ils sont jeunes, ils sont ivres et insouciants, sans aucun souci au monde. Ou du moins, c'est ainsi qu'il s'en souvient.

Il continue dans la rue, troublé par la puissance de ce souvenir, par la façon dont il l'a pris en embuscade. Il s'arrête devant la maison. Il jurerait ne l'avoir jamais vue. Est-il venu à la fête par la falaise ? Devrait-il frapper à la porte ? « Bonjour, ça va paraître bizarre mais j'étais dans votre jardin il y a environ 42 ans et je n'ai aucune idée pourquoi mais je viens de m'en souvenir comme si c'était hier… » La réponse, vraisemblablement, est non. Mais c'est une belle pensée.