Les peaux de banane étaient un signe inquiétant. Tout comme la branche qui avait été cassée pour atteindre le fruit. Si Edi Ramli était allé dans la forêt, il aurait peut-être vu des boules d'écorce éparpillées, arrachées des arbres, mâchées comme du chewing-gum, puis recrachées. Il faut une mâchoire puissante pour faire ça. Plus près de chez Edi, il y avait une construction complexe de branches pliées et cassées en haut d'un arbre. Le nid.
C'était octobre, la saison des fruits. Le tas de bananes à moitié mangées se trouvait à moins d'une minute de marche de l'endroit où Edi et sa famille dormaient. Il se sentait nerveux. Il a continué sa journée. Il a cueilli du maïs doux et l'a vendu au marché. Il a acheté une brique de lait au chocolat et des biscuits pour son petit-fils. Lui et sa femme, Siti Munawaroh, exploitaient la ferme avec leurs trois enfants adultes. Ils préparaient la terre, semaient les graines, entretenaient les cultures. Leur survie dépendait de ce qu'ils pouvaient cultiver.
Alors que les nouveaux colons défrichent leur habitat forestier, les grands singes entrent en conflit avec les humains. Mais les déplacer simplement vers une autre partie de la forêt n'est peut-être pas la solution. La bataille pour sauver les orangs-outans de la malédiction de l'huile de palme fait rage, sans vainqueur clair - sauf peut-être les entreprises d'huile de palme, qui espèrent probablement que nous passerons tous à une autre collation.