Si vous pensiez que la K-pop était le summum de l'étrangeté manufacturée, préparez-vous à ce que les idols virtuelles - des humains interprétant des personnages numériques de style anime via capture de mouvement - vous retournent le cerveau. Le favori de Michelle Kim est un girl group appelé Isegye Idol, créé par le VTuber coréen Woowakgood. Les six membres anonymes déploient une rare honnêteté et un humour décalé en jouant à des jeux comme League of Legends, Go et Minecraft, en bavardant et en interprétant une musique kitsch à mi-chemin entre bande-son d'anime et musique de jeu vidéo. C'est très DIY, très intime, et sa popularité fulgurante parle de l'état d'esprit de la génération Z sud-coréenne, tristement célèbre pour sa solitude et son déracinement culturel - en difficulté pour trouver du travail, renonçant aux rencontres amoureuses et tentant de se faire des amitiés en ligne. Cela montre l'univers magique en ligne que les gens peuvent construire quand la réalité cesse de fonctionner pour eux.

Pavel Talankin n'a pas eu la vie la plus facile en tant qu'instituteur à Karabash, ville russe de fonderie de cuivre - un endroit que l'UNESCO a un jour qualifié de plus toxique sur Terre. Mais les vidéos qu'il a tournées, en partie en secret, montrent clairement qu'il l'aimait : les cheminées d'usine, le froid, la moustache de glace qu'il se faisait en se promenant dehors, et surtout, ses élèves aux yeux brillants. Cela rend d'autant plus douloureux de voir une guerre lointaine et insidieuse ainsi que la propagande d'État transformer la ville. Progressiste anti-guerre avec un drapeau démocratique dans sa classe, Talankin a dû faire face à un nouveau programme patriotique, des défilés obligatoires, des visites de mercenaires et la perte de l'espace créatif qu'il avait construit. Ses images racontent son histoire dans le documentaire oscarisé du réalisateur David Borenstein, mettant en lumière les façons étranges et profondes dont les adultes façonnent les enfants sans même s'en rendre compte.

Kim est le genre de personne qui paiera 150 dollars pour voir un humoriste dans un théâtre de San Francisco qui sent mauvais et facture 20 dollars une canette d'eau - parce qu'elle est assez folle pour espérer que le stand-up ne mourra pas. En février, elle a vu l'humoriste britannique James Acaster en live... et c'était un spectacle médiocre. Mais Repertoire, sa mini-série de 2018 sur Netflix, est de l'or pur. Tournée peu après qu'Acaster ait traversé une rupture, cette série en quatre parties le montre interprétant, entre autres personnages, un flic qui se fait passer pour un humoriste de stand-up, oublie qui il est et divorce. Et puis les choses deviennent bizarres. 'Et si chaque relation que vous avez eue,' demande Acaster, 'était quelqu'un qui découvrait lentement qu'il ne vous aimait pas autant qu'il l'espérait ?' Si la meilleure comédie vient du fait de prêter attention au trou infernal dans lequel on se trouve, nous souhaitons à Acaster bien d'autres pièges.