In 1975, terwijl de Vietnamoorlog op zijn einde liep (je weet wel, die oorlog die zeker goed afliep voor iedereen), deed de Australische regering, onder de Amerikaans geleide Operatie Babylift, een oproep aan gezinnen om duizenden weeskinderen te adopteren die werden geëvacueerd. Onze hoofdpersoon haar ouders zagen een advertentie in hun lokale krant en dachten: "Zeker, laten we dat doen." En zo begon een verhaal dat bijna vijf decennia nodig zou hebben om zijn twist te onthullen.

Het kind, dat later bekend zou worden als Le Thi Ha, arriveerde in april in Adelaide, zo klein dat ze in een schoenendoos kwam met haar navelstreng er nog aan. Het papierwerk zei januari verjaardag, maar de chaos van de evacuatie betekende dat niets kon worden geverifieerd. Haar ouders scheidden toen ze twee was, maar ze had een gelukkige jeugd met een oudere zus, drie broers, en ouders die van haar hielden. Als tiener kreeg ze te maken met racistische scheldwoorden en probeerde ze haar Aziatische erfgoed te verbergen met tatoeages en haarverf, want dat is een volkomen gezonde coping-mechanisme.

In 1995 veranderde de geboorte van haar dochter Jade alles. Voor het eerst had ze een biologische connectie, en ze staarde uren naar haar baby, denkend: "Op wie lijk ik?" Deze vraag achtervolgde haar terwijl ze meer kinderen kreeg. In 2004 bezocht ze met haar moeder Vietnam, waar ze werd omringd door mensen die op haar leken, en ze slingerde tussen vreugde en depressie. In 2015, tijdens een reünie van Operatie Babylift-geëvacueerden in Vietnam, deed ze een DNA-test, hopend familieleden te vinden. Ze vond 12 neven en nichten, maar die hadden geen interesse om contact te leggen. Onbeleefd.

Begin 2024 stuurde een tv-producent genaamd Claire haar een nieuwe DNA-test, maar de show verloor financiering. In juli vroeg ze haar dochter Brooklyn om de resultaten te controleren. Brooklyn zei: "Mam, je hebt een broer." De naam "Glenn" en het label "broer" verschenen. Onze heldin begon heen en weer te wiegen en riep "Oh mijn God." Ze vond Glenn op Facebook en zag een gezicht zo op het hare lijkend dat ze sprakeloos was. Een bericht over zijn verjaardag onthulde dat hij in april was geboren - dezelfde maand dat zij als pasgeborene in Australië aankwam. Hij was niet alleen haar broer; hij was haar tweelingbroer. Cue dramatische muziek.

De vragen kwamen binnen: Hoe werden ze gescheiden? Waarom? Hoe kon ze 49 zijn en een tweelingbroer ontdekken die op 2,5 uur vliegen in Brisbane woonde? Claire bood aan contact op te nemen, en het wachten was martelend. In november belde hij eindelijk, en ze spraken tweeënhalf uur. Ze had het genoegen om hem te vertellen dat ze tweelingen waren. Twee maanden later ging ze naar hem toe, en ze omhelsden elkaar, snikkend. Ze hadden een baarmoeder gedeeld en waren eindelijk herenigd. Twee dagen lang kon ze haar ogen niet van Glenn afhouden, hem aanrakend om te controleren of hij echt was. Maar naarmate de weken verstreken, nam hun communicatie af, hoewel zijn vrouw haar verzekerde dat hij het gewoon aan het verwerken was.

Ze is boos dat niemand verantwoordelijkheid heeft genomen voor het scheiden van hen van hun ouders. Ze heeft geleerd dat reünies niet altijd leiden tot een nette 'nog lang en gelukkig', maar ze heeft ook haar eigen kracht ontdekt. Vorig jaar sprak ze bij het Ministerie van Binnenlandse Zaken voor Refugee Week, waar ze haar verhaal deelde. Ze wil dat andere geadopteerden weten dat ze ertoe doen. We verdienen het allemaal om gehoord te worden, zelfs als het 49 jaar en een DNA-test kost om te ontdekken wie we zijn.