Dans les années 1980, la banlieue de Darlinghurst à Sydney était moins un quartier qu'une poudrière - les lots d'héroïne arrivaient avec la régularité des bus, les overdoses étaient un sport local morbide, et pourtant l'endroit nourrissait aussi une scène florissante de cinéastes underground, de club kids, et de gens qui avaient l'air fabuleux en dansant comme des fous. Parmi eux, une femme de 23 ans - plutôt jolie, une chérie underground branchée - qui apprit qu'y vivre signifiait grandir vite.

Une nuit, après avoir fait la fête sur Oxford Street, elle décida de rentrer à pied. La lune était fine et peu coopérative. Bientôt, elle sentit des pas derrière elle, se retourna, ne vit personne, cria « Y a quelqu'un ? » - pas de réponse. Elle arma ses clés entre ses doigts, marcha plus vite, certaine que quelqu'un rôdait.

Puis un taxi s'arrêta. À l'intérieur : un homme d'affaires plus âgé à l'arrière. Le chauffeur lui dit de monter. Elle avait eu affaire à assez d'hommes autoritaires qui pensaient qu'une jeune femme seule était une proie facile, alors elle refusa - pas d'argent, j'habite juste au coin, laissez-moi tranquille. Le chauffeur insista. « Quelqu'un vous suit », dit-il. Il expliqua qu'ils observaient le prédateur, qui s'enfuyait dès qu'elle s'arrêtait. « Il n'a pas de bonnes intentions. Vous devez monter dans ce taxi et nous allons vous ramener chez vous. »

Stupéfaite, elle monta. Ils la déposèrent à sa porte et ne repartirent pas avant qu'elle soit en sécurité à l'intérieur avec ses colocataires. Elle n'a jamais su leurs noms, mais elle est presque sûre qu'ils lui ont sauvé la vie. Après ça, plus de marche seule dans le noir. Certains anges gardiens ne demandent même pas de pourboire.