Een sfeer van beschavingsvernietiging hangt over het Gehrenseestrasse-complex, een verlaten woonwijk aan de noordoostelijke rand van Berlijn, waar de stad er nog sjofel uitziet zonder de chic. De binnenkant van de negen geprefabriceerde blokken is al lang gestript; zes verdiepingen lege raamkozijnen staren hologig over meerbaanswegen. In de binnenplaats hebben paintballers houten barricades achtergelaten van toen ze de Derde Wereldoorlog naspeelden. Nu, in een van de kamers op de tweede verdieping van Berlijns grootste ruïne, danst kunstenaar Sung Tieu over de betonnen vloer en herbeleeft scènes uit haar jeugd.
“Hier stond het eenpersoonsbed dat ik drie jaar lang met mijn moeder deelde,” zegt ze, wijzend naar een hoek van de kleine kamer. “Twee meter bij 90 cm, kun je het geloven?” Daar in de gang is waar haar buren vroeger bánh bao-dumplings maakten op campingkookstellen, bij gebrek aan privékeukens. “Ik herinner me de geur nog.” Hier was de deur waar ze haar beste vriend vermaakte als zijn moeder hem tijdens werkuren opsloot. “We speelden kaart door de kieren,” herinnert ze zich met plezier. In het Duitse paviljoen in Venetië heeft Tieu de woonwijk waar ze opgroeide nagebouwd om de vergeten geschiedenis te vertellen van migranten, waaronder haar ouders, die werden aangenomen onder een socialistisch akkoord tussen Oost-Duitsland en Vietnam - en vervolgens in de steek gelaten.